Bienvenue dans Night City 2045. La Quatrième Guerre Corpo a tout brûlé, les tours se sont écroulées, les corpos comptent leurs morts. Ce qui reste, c'est la rue, le chrome usé, les contrats sales — et une poignée d'edgerunners prêts à mourir pour quelques eurobucks. Le fixeur t'écoute. Le job est là. Lis le dossier.
Cinq corps nus, trempés de gel, arrachés à des cuves qui affichaient toutes la même erreur : séquence d'éveil non autorisée. Pas de passé, pas de nom, juste un codebarre sous la nuque et un labo de Santo Domingo qui ne veut pas les laisser partir. Quelque part, quelqu'un de riche paie pour ne pas mourir. Quelque part, leurs visages portent les dettes d'étrangers.
Deux semaines après les cuves, le groupe se planque à Kabuki au-dessus d'un ancien charcudoc. HBG a leurs profils génétiques. Spectra les envoie chez Maman Cendre : voler des identités à la morgue, ramener une glacière fermée. Sans question. À l'intérieur, une enfant numérotée. Et une mauvaise nouvelle : quatre mois à vivre.
Spectra a posé l'horloge sur la table — quatre mois. Deux mois disparaissent dans la ville. Cages du Red Line, ruines irradiées d'Arasaka, circuits clandestins de Watson, Rokumaikan, cabinet improvisé à Kabuki. Six trajectoires s'éparpillent puis convergent sur une planque. Un journaliste fini reprend du service. Une enquêtrice du NCPD siffle en quittant la scène.
Données chiffrées. Le fixeur rouvrira le canal.
Données chiffrées. Le fixeur rouvrira le canal.
Données chiffrées. Le fixeur rouvrira le canal.
Cinq chrysalides éveillées. Pas de passé vérifié, juste des codebarres, des instincts de combat qui ne devraient pas être là, et des visages qui collent à d'autres noms quelque part dans Night City. Plus un journaliste fini, recruté par Gourdin, qui a recommencé à écrire — Crow.
Poings lourds, instincts de combattant. Un autre lui-même, riche et chromé, signe des papiers quelque part — peut-être Cal Marcus, peut-être « Iron Hand ». Identité greffée à la morgue de Kabuki, légende lancée au Red Line en arrachant la colonne d'El Toro.
Migraine permanente, réseaux en couleurs derrière les paupières. Sait ouvrir les portes, mentir avec la voix des morts, retourner les machines contre leurs maîtres. Une voix dans la tête — Lula Baye / Loulabai — et le Projet Écho téléchargé après une descente dans la Hot Zone d'Arasaka.
Voit les veines, sent les sédatifs avant les mots. Sait réparer et éteindre avec la même facilité. Identité prise à la morgue, cabinet ouvert dans l'arrière-salle de Chuan à Kabuki Market — et un fragment de rein auto-greffé qui offre quinze minutes de corps clair.
Corps, élan, absurdité. Refuse l'armure. Pas confiance en Spectra : a volé son identité seul à la morgue K17. Arrière-salle au Rokumaikan, six fournisseurs, quatre clients — et une flaque de sang qui ruine l'élégance d'une négociation.
Les pieds cherchent des pédales qui n'existent pas. Code HBG-LZ-31 craché au commandant comme une insulte. Deux mois à rouler la nuit pour Vega, une course clandestine à Watson — Félix Acosta cloué au sol, une école, un costume parme, et le mot « réinsertion sociale » qui pue.
Diego « Crow » Navarro. Quarante-sept ans, viré du Watson Daily pour avoir jeté un témoin. Tabac froid, verre du matin, machine à écrire. Recrue de Gourdin — et peut-être l'homme qui tient une histoire qui tue.
Les feuilles de chou de Night City. Tabloïds corpo, brûlots de rue, fils d'infos pirates — chaque canal crache sa version de la vérité. Choisis ton journal, lis entre les lignes.
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